Åtti tomme kontorpulter.
Unntatt én.

Melding fra sønn, melding fra datter.
Kos med kjærester, hytta og Paris.
I lommeboka har jeg krøllete kvitteringer fra ferier med barnelatter.

Men dokumentene må ut, tidsskjemaet er stramt for å nå oppstart i 2029.

Et eller annet sted begynner Bob Dylan å nynne.